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“晴儿，我爱你。”月光洒在窗棂上，子轩坐在书桌前，轻声低语，手中的毛笔在纸上挥舞，留下一行行深情的诗篇。他的眼神温柔，仿佛透过纸背，看到了那坐在灯下刺绣的女子。
晴儿，听见他的呢喃，抬起头，微微一笑，手中的丝线在烛火下闪烁着温润的光芒。“我也爱你，子轩。”她轻轻回应，话语中充满了柔情和坚定。
他们的故事，就在这座小城里，如流水般静静流淌。子轩是城中的书生，晴儿则是邻家的绣娘。他们的相遇，没有华丽的诗词歌赋，没有繁花似锦的场景，只有一日日的相处，一寸寸的了解。
“晴儿，你看这字，如何？”子轩递过一张纸，上面是他新写的诗句。晴儿接过，细细品读，眼中闪烁着赞赏的光芒，“子轩，你的诗，如你的人，深沉而温暖。”
“你绣的花，也如你一般，清新而灵动。”
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